Defio

Não aceitou dialogar, ouvir os meus motivos ou esclarecer as minhas dúvidas. Insisti, voltei a insistir, e essa ânsia por um diálogo redentor e apaziguador, mas eternamente adiado, transformou-se num incómodo para ela. Em consequência disso, chateada, zangou-se e afastou-se ainda mais. De nada serviu escrever-lhe pois nunca me respondeu. De nada serviu telefonar-lhe pois escudou-se sempre num laconismo espartano. E, assim, não permitiu a justificação dos meus actos. Com tal atitude de desprezo autista remeteu-me para uma angústia permanente, por achar eu que não tendo ela compreendido as minhas acções, as terá erradamente interpretado.

Depois, certamente ainda incomodada, transmitiu a terceiros as suas interpretações e “certezas”, seguramente erradas, acerca dos meus actos. E agora, a minha necessidade de justificação já não se dirige exclusivamente a uma pessoa, mas a um público cuja dimensão desconheço em absoluto. Resta-me, pois, considerar a hipótese de divulgação de um texto ficcional (ou biográfico), expondo o meu ponto de vista, as razões e as mágoas.

O silêncio é como um imenso deserto mas, ainda assim, um deserto por vezes revelador e, até, mesmo, estimulante. E no meio de um deserto, de um enorme e gigantesco deserto, que mais restará a um viajante solitário para além da criatividade?!

Só escrevo, produtivamente, quando estou sob pressão da inquietude, da angústia, da raiva, do desespero, ou da revolta. Só incomodado consigo canalizar a minha criatividade para o acto discursivo que verte em escrita o enorme caudal desse rio de sentimentos que brotam do meu interior.

Depois, apaziguado e sereno, regresso à indolência psicossomática de indígena da orla mediterrânica.

Sed en fine la knabino gajnas.

E sorrio, ternamente.